Dibujo a lápiz

Dibujo de Patrice Murciano

Las rayas avanzan sobre el papel y se entraman en un sombreado leve. Primero ha esbozado el óvalo de la cara, insinuando la nariz, la boca, la almendra de los ojos. Sigue con el mechón de pelo que le cae sobre la frente en un nido de rulos. Después le da volumen a los pómulos.

Ha puesto oblicua la punta del lápiz para que el grisado sea parejo y disminuya la separación entre raya y raya. Igualmente lo va a esfumar con la yema del dedo.

Ella ha pedido una acuarela o un retrato al pastel, pero él contesta que va a empezar con un dibujo a lápiz. Ante el deseo frustrado, la boca de ella se cierra en una línea que parece un tajo. Pero él la conoce de memoria y casi no necesita mirarla; lo mismo ocurre con el resto de la cara. Lo hace sólo fugazmente para comprobar los efectos de las luces y las sombras que se proyectan en sus facciones.

La boca ya está perfilada, suculenta, con esa depresión en el labio inferior. A la nariz, corta y ancha, tiene la tentación de afinarla, darle elegancia, pero su mano trepa por el papel y se dedica a marcar las cejas.

Ha elegido un lápiz blando, que le permite modelar los rasgos casi como si fuera carbonilla. Se gasta rápido y debe sacarle punta en varias oportunidades. 
Del otro lado del caballete, ella aprovecha para lamentarse de la inmovilidad que le contrae los hombros, de la pose que le ha impuesto a la cabeza y de los calambres en las piernas dobladas. Es una modelo pésima, en estos últimos tiempos se ha vuelto quejosa, indolente.

El cuerpo, antes tan deseado, ahora le parece una tierra árida y lo plantea con unos pocos trazos secos. No entiende porqué se demora en la cabeza. El pelo es una trama sombría de serpientes que se enroscan y desenroscan y reptan por el cuello.

Está gastando el grafito y nota que aprieta cada vez más la punta sobre el papel. Quiere terminar de una vez y con el lápiz nuevamente afilado entra en la órbita de los ojos. Levanta los suyos y ella le devuelve la mirada. Le recuerdan los de un caimán medio hundido en su pantano. Un ácido nauseoso le sube por la boca del estómago.

La mano se mueve ágil, gira en movimientos circulares. El ojo izquierdo queda terminado, con el párpado oculto por la ceja. 

Los dedos se tensan sobre el lápiz, contiene la respiración, la muñeca está rígida. Suelta el aire con un bufido y la mano, como si no le perteneciera, se agita convulsa. El filo de la punta se detiene, permanece inmóvil en el centro de la pupila oscura y en un gesto que escapa a su control, se clava en ese charco negro y traspasa el papel.

Del otro lado del caballete se oye un suspiro frágil y el ruido, amortiguado por la alfombra, de algo que se desploma.

©  Mirella S.   —Junio 2013—

Imagen sacada de la Web

     

Yo pinto las cosas no como las veo,
sino como las pienso.

Pablo Picasso